Поэзия

Поэзия мертва? Ну, полная бессмыслица.

Поэзия жива, покуда жив герой,

Что пуще глаза бережет достоинство

И ради чести жертвует собой.

Покуда конь трясет густою гривою,

Покуда дым струится над горой.

Покуда слышу птичье щебетание,

Покуда луг цветет, омыт грозой.

Покуда вижу дев, столь гибких станами,

Что ими соблазняется любой.

Покуда некий стук творит волнение,

Коль скоро в сердце вкралася любовь.

Поэзия – сознания глас отчаянный,

Восторг, что обращается тоской.

Поэзия – забот и дум признание.

Поэзия – крик совести людской.